Уровень стресса зашкаливает, и мне кажется, что я уже никогда не буду спать. Сон - это какая-то роскошь, как ничегонеделание летних каникул, ни к чему не обязывающие романы, дороги в никуда, лобстеры на ужин или дорогущее старое вино... А ещё мне кажется, что я никогда не выберусь. Знать бы ещё куда и из чего. И вто же время, я знаю, что потом буду скучать по этому году, потому что в нём есть что-то, что бывает однажды и уже никогда ен повторится. Останутся только жемчужины-воспоминания, которые я потом, может быть, буду перебирать с особой любовью и тоской. Ну, до тех пор, пока мир не остановится, пока я не умру и не воскресну уже совсем другим существом.